imagem: .patrícia
Os olhos ardiam de não ver o que restava. Mordidas eram cigarras enviesadas pelo inverno – pobres. Encurralar as respostas não era se encurralar, mas impotência. E, mesmo que decidisse, nem mãe nem pai nem outros entenderiam. Sentia muito. Mas seguia esquinas madrugadas castanhos morenos montanhas. Não era mulher agora. Amanhã peitos. A manha era ser dois, duas três ou mais vezes noite afora. Lá fora o táxi para, a chuva amansa, a calçada cai.
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