Sabe...

Ei, não é só a minha cabeça que carrega as tuas vivências:
Textos. Tortos. Mortos à beira do equilíbrio.
Vi tuas últimas filosofias e achei graça.
Foi de graça o beijo e o gosto.

Morri três vezes na semana passada.
Tu não deverias saber, sabe...

Colei uma propaganda de chocolate no terceiro vidro da minha janela.
A vida é doce...
A vida é uma propaganda de chocolate, sabe...

Não me venha com essas dores inventadas...
Dói, assim, para todo mundo...
Ao menos três vezes por semana.

Textos mortos, tortos de tanto equilíbrio.
Confundem, beiram o precipício...
Sabe...

Foi de graça o beijo e o gosto.
E nem precisou de propaganda.